TRE TERRE E UN LAGO IN POESIA

Detto altrimenti: e prendiamoci una pausa, dopo tutti ‘sti “postpolitici”!   (post 3120)

La pre-politica si occupa di argomenti e problemi trasversali ad ogni partito politico. La post-politica è quella che …. viene trattata nei post di un blog! (ah …ah…!)

Insomma, comincio ad esserne stanco. Eppoi ogni giorno quelli lì mi cambiano le carte in tavola che non si riesce a star loro dietro nemmeno in tempo reale! Ma sarà reale il loro tempo o è invece un tempo da favola? Certo che l’espressione “da favola” ha un forte contenuto di positività, mentre invece il traccheggio politico ci sta constando miliardi e miliardi di euro e di credibilità! Ne fanno una questione di principio e di potere: un passo indietro? Quando mai!? Eppure Paolo Mieli nel suo bel libro “I conti con la Storia” dedica un capitolo fondamentale ai “compromessi” come ad un qualcosa che fa la storia (e la politica). Vedremo se le cose maturano … intanto io mi prendo una PP-Pausa Poetica e vi riporto qui sotto tre mie poesiole dedicate alle mie Tre Terre + un’acqua: la Liguria, dove sono nato e cresciuto; la Toscana, terra dei miei nonni paterni che da bimbetto ho molto frequentato; il Trentino, che mio ospita da trent’anni; Riva del Garda, dove tengo il mio FUN Whisper da regata.un lago

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Per la Liguria ho scelto la poesia dedicata ad un gatto accovacciato sulla tela  a copertura di un gozzo nel porticciolo di Boccadasse a Genova

 Gatto di mare

Non insegui il Tempo

e grato

il Tempo

non ti rincorre.

Immobile sulla tela di un gozzo

assapori l’amico profumo di pesce

il caldo insperato del sole invernale

e mi osservi

col nobile sguardo

del marinaio antico

al quale ogni giorno tu presti la barca.

Voglio indossare

pantaloni di tela

colore del mare profondo

sfumati di bianco salino

sedere in silenzio al tuo fianco

su questo gradino

dal bordo ormai liso e rotondo

per non disturbare

segreti

ricordi

speranze

e tesori

dei gatti del posto

e dei pescatori.

Toscana

 Campagna toscana

 La luce accecante

sprigiona profumo di terra

da zolle rimosse ne’ campi.

Le pietre a contorno son ricche

di more spinose e di fichi:

in siepi sinuose costeggiano il bianco tratturo

che porta ad antico podere.

Ascolti cicale.

Sull’aia

un popolo gaio rincorre il mangime.

S. Angelo in Colle (Montalcino, Siena): dove è nato il mi’ babbo!

All’ombra d’un fitto pagliaio sonnecchiano cani.

C’è acqua nel pozzo

e lunga catena stridente vi cala una brocca di rame.

Profumano i pani appena sfornati

e ‘l fuoco rallegra la propria fascina.

Un fiasco di vino sul desco richiuso con foglie seccate.

Nell’aria le mosche.

La stalla è vicina: giumente imponenti frantuman pannocchie,

corone regali sovrastano candidi corpi giganti

e gran carri stanchi riposan le ruote dal duro lavoro.

Filari frequenti ed ulivi perforan la coltre del grano.

Colori:

la terra di Siena

il giallo del sole

il verde d’olivo.

Prezioso convivio, colture scomparse,

memorie scolpite per sempre da tratti d’amore.

Trentino 

ANAUNIA

(questa mi è venuta un po’ troppo carducciana … evvabbè …)

 T’adorna corona di monti

tu stessa diadema regale

a smeraldi lacustri

di verde.

Ti apri allo sguardo

che insegue i gonfi altipiani

ondeggianti

qual giovane petto al respiro

plasmati da un vento

che scala le cime

e si perde.

La mente che t’ama

curiosa

più attenta ti scruta

e profonda

ov’acque percorron segrete

le nobili rughe

che segnan l’altero tuo viso

d’ antico lignaggio

e indagan

leggendo il passato

il tuo storico viaggio.

 isuonan le selve

di ferri e armature

latine

che scuotono i passi

per le aspre montane

tratture.

Tu, ramnus, romano,

tu, uomo del fiume

pagano

ora un altro è il dio che tu onori,

ma l’acqua è la stessa che bevi

del cervo

sacrifica preda

di principi vescovi

e di senatori.

E senti vibrare le note

di orda cruenta

le grida di donna

che arman lo sposo

a difender le messi

il figlio che piange

furor di Tirolo

equestre rimbombo

sul suolo

operoso

che viene a predare

ma inerme

di fronte ai castelli

s’infrange.

Munifica Rocca di luce

saluto lo Spazio

che scende

dal Tempio maestoso del Brenta

e dopo che t’ha generato

dall’alto di crine boscoso

cascata di pietra

a sponda atesina conduce.

Riva del Garda

 Vele rivane 

Il cielo è pulito, fa freddo.

Il Vento del nord respinge la nebbia.

Le palme e gli ulivi son scossi e muovon le foglie

qual ali che voglian migrare.

C’è Vento sul Lago da giorni.

Le cime nevose dei monti

dipingono l’aria di candidi sbuffi.

Nel porto un’orchestra.

Ascolta

tintinna di magico timpano

sartia d’acciaio

e insieme a folate impetuose

dà fiato ad un oboe solenne.

E l’onda, smorzata dal molo, applaude il concerto

lambendo gli scafi seduti in poltrona

nel proprio teatro di luci e di suoni.

In alto un gabbiano galleggia nel fiume sospeso.

Sull’acqua reali due cigni attendono il tempo.

Dal seno materno del porto si stacca una prora:

s’avanza invelata e scruta l’invito del vento.

Dapprima procede più lenta

poi prende vigore sull’onda che s’apre e l’accoglie

nell’umido abbraccio d’amante in attesa.

Carena sussulta si slancia

respira lo stesso respiro del cielo

e all’acqua regala la forma.

Le creste dell’onde s’uniscono all’aere in spume rapite.

Lo scafo ormai vola: e mentre ti portan sue ali

Lo senti vibrare, gioire e chiederti: “Ancòra!”

Ma devi tornare

e volti la rotta in faccia alla furia che avverti più vera.

Non lotta con l’onda la prora che s’alza:

l’affronta, ricerca un’intesa, la trova, procede:

la senti che parla di te con l’acqua e col vento.

 

Che ne dite de vostro blogger aspirante poeta? Dai … niente di speciale, certo … ma c’è di peggio … vero? Cosa? Dite che I ‘m looking for compliments? Evvabbè … forse un po’ si … ma che volete, non di sola politica vive l’uomo!

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